por Antonio Pérez
(Fundación Kuramai)

Nada menos que en 1993, se publicó en España una reedición de una obra aparecida en el Reino Unido 122 años atrás [1]. Lo que, en 1871, según una definición eufemística no pasaba de ser una novela de aventuras para niños y, según críticas menos complacientes, era un rudimentario panfleto rebosante de moralina imperialista, por virtud de la reedición se convertía en un verídico relato de viajes por el Amazonas. Lo que en sus orígenes era delirante ficción racista, más de un siglo después adquiría tintes de verosimilitud autobiográfica; el público a quien estaba dirigida, dejaba de ser la infancia victoriana para transmutarse en los adultos de la posmodernidad española.

Más que deriva, un episodio así nos parece naufragio en letras grandes. Doble naufragio: el de la ciencia americanista (amazonista) española porque no ha sabido llegar hasta las casas editoriales y el de alguna de éstas porque todavía se dedica a recoger los restos de un naufragio ajeno y podrido -el del Imperio británico-. No de otra manera cabe conceptuar el lanzamiento al mercado de un deleznable subproducto cuyas últimas palabras retratan fielmente su aviesa intención:

"Espero que la historia de mis aventuras anime a los misioneros a emprender el viaje por el Amazonas y sus riberas, con objeto de difundir la verdadera fe entre sus salvajes moradores".

¿Estamos hablando de un caso aislado?: ojalá. Ojalá se tratara de la excepción que confirmara una regla según la cual España está al día en la lectura de los Relatos Autobiográficos de Viajes Amazónicos (RAVA). Pero mucho nos tememos que el caso del victoriano corruptor de menores sea nada más que el extremo de un panorama manifiestamente deplorable. Para comprobar la verdad de este aserto, primero hemos cartografiar el campo de la literatura asequible al público occidental en general y español en particular (Primera Parte); después, utilizaremos el análisis de un par de obras referidas a los Jíbaro (Segunda Parte) para avanzar en la hipótesis de que el último siglo no ha supuesto ningún gran progreso no sólo en los RAVA —lo cual, viéndolo desde el punto de vista literario, no tendría nada de extraño—, sino tampoco en la percepción etnográfica y naturalista del Amazonas.

Doce tipos de RAVA

El estudio de los RAVA es casi tan amplio como el de la conquista del Amazonas. Pocos son los occidentales —entre los que, a estos efectos, incluimos a los latinoamericanos—, que hayan pasado por aquellas selvas y no hayan cedido a la tentación de memoriar esa parte de su existencia. La nómina incluye desde científicos puros hasta artistas de toda condición pasando, ¡ay!, por los inevitables aventureros. Dada la amplitud de la panoplia, intentar categorizar los RAVA es empeño arbitrario y, por lo tanto, abocado al fracaso. No obstante, dedicando más atención a los relatos más engañosos, sugeriremos una clasificación provisional, nada exhaustiva [2] y, desde luego, necesariamente farragosa:

        a) las Crónicas de los primeros descubrimientos —que, en el Amazonas, son tan posteriores a los caribeños y continentales que todavía no han terminado—, y las descubiertas y viagem científicas. Por mor de mantenernos dentro de los últimos tres siglos y mencionando sólo aquellos de destacada calidad literaria, empezaríamos con el gran Alexandre Rodrigues Ferreira y su Diário da Viagem Philosophica pela Capitanía de Sao-José do Rio Negro, más conocido como Viagem Filosófica ao Rio Negro (1783-1792; publicado entre 1885 y 1888 y reeditado varias veces, siendo una muy notable la facsimilar del Museo Goeldi de 1983). Otros científicos no demasiado conocidos en España serían el zoólogo Johann Baptiste von Spix y el botánico C.F. Ph. von Martius, abreviadamente Spix-Martius, minuciosos autores del Reise in Brasilien (1817-1820, editado en alemán en 1823; primera edición en portugués, en 1938; reeditado por Ed. Itatiaia en 1981). Asimismo, el Hércules Florence Viagem Fluvial do Tietê ao Amazonas (1825-1829, publicado parcialmente en 1875-76 y 1941 e íntegramente en una excelente edición del Museu de Arte de Sao Paulo Assis Chateaubriand 1977).

Y, obviamente, no podemos olvidar a los muy conocidos Alexander von Humboldt, Aimé Bonpland —de todos los exploradores, científicos o legos, del Amazonas, Bonpland es quien ofrece la personalidad más enigmática y las peripecias biográficas más apasionantes—, Henry Allan Bates, Richard Spruce [3] y Alfred Russel Wallace de quien quizá se pueda decir que, si no hubiera sido por el naufragio del Helen —el barco que le llevaba de vuelta a Europa—, hoy hablaríamos de wallacianismo en lugar de darwinismo [4]. El último de estos grandes naturalistas viajeros sería el contemporáneo Richard Evans Schultes, uno de los fundadores de la Etnobotánica, humanista y guía en el uso de los productos psicoactivos para buena parte de la intelligentsia llamada contracultural.

        b) Viajantes que toman a la ciencia como excusa para sus peregrinajes en busca de a saber qué —o científicos extensivos, valga la contradicción—. Los hay con pretensiones omnicomprehensivas como el mismísimo ex-presidente de los EEUU Theodore Roosevelt quien, en 1914, paseó por los contornos amazónicos; el título de su viaje fue Expediçao Científica Roosevelt-Rondon y su propósito oficial, coleccionar mamíferos y pájaros para el Museo de Historia Natural de Nueva York (cfr. Através do Sertao do Brasil, traducción brasileña, 1944)

También los hay sociologizantes como el Willard Price de The Amazing Amazon (1954, publicado en español en 1964 con el título El maravilloso Amazonas. Un mundo de riquezas sin límite), un irritante producto de la guerra fría, de la prepotencia norteamericana y del desarrollismo más deshumanizado —sólo habla de las riquezas que se pueden extraer del Amazonas, nunca de sus habitantes—. Y, con signo político opuesto, mencionaríamos los trabajos geográficos o de sociología extensiva del equipo dirigido en 1987 por el cubano Antonio Núñez Jiménez (En canoa del Amazonas al Caribe, 1992), apresurada expedición a la que, dicho sea de paso, asesoré entre laboral y oficialmente.

En esta misma categoría tendríamos que incluir la parte escrita y, en especial, la dibujada en cómic de las expediciones de pseudo divulgación científica del no tan inefable Cousteau —ningún comandante es inefable y menos quien ofrece una versión edulcorada de los conflictos biológicos y sociales—.

        c) Los relatos sobre los Yanomami. Por su sobreabundancia, constituyen un reino de taifa entre los RAVA. Entre ellos: Alain Gheerbrandt 1948-1950 (L'Expédition Orénoque Amazone, 1952), Alfonso Vinci 1953, 1955 (Visages secrets de l'Amazonie, 1956); y, entre los españoles, Luis Pancorbo 1979 y 1983 (Amazonas, último destino, 1990). El nudo hecho de la supervivencia física de tantísimos viajeros más o menos aficionados debería haber echado por tierra la imagen de pueblo feroz que el irresponsable N. Chagnon acuñó para los Yanomami —si son tan fierce people, ¿porqué no matan a todos los forasteros?—, pero, si algo ad hoc demuestra esa rama antropológica en la que se ha convertido la Yanomamología, es que las definiciones pseudoacadémicas perduran aunque tropiecen con el sentido común [5].

Íntimamente relacionado con los Yanomami, se encuentra el grupo de los relatos del único descubrimiento hyleo-amazónico importante del siglo XX: el de las fuentes del Orinoco (1951), descrito detalladamente por cinco de los expedicionarios entre cuyos relatos destacan los de Pablo J. Anduze (Shailili-ko, 1960) y René Lichy (Ya kú. Las fuentes del Orinoco, 1978).

        d) Novelas que tienen su origen en la minuciosa documentación de alto potencial literario que sólo quien ha pisado aquellas selvas puede reunir pero que no se reclaman del viaje autobiográfico: José Eustasio Rivera, La vorágine (1924) y Luis Sepúlveda, Un viejo que leía novelas de amor (1989) serían buenos ejemplos [6].

        e) Grandes reportajes sobre hechos reales como los de Germán Castro Caycedo Perdido en el Amazonas (1978) y Mi alma se la dejo al diablo (1982, publicado en España en 1997) o el de Claude Mossé, sobre declaraciones de Sebastiao Bastos Ma forêt au bord du Grand Fleuve (1976). Aunque son elaboraciones de terceros, no verdaderos relatos en primera persona, los incluimos por su valor documental.

        f) Casos especiales, meritorios en sí mismos pero que, además, han dado origen y pretexto a expediciones posteriores. El más espectacular de esta clase de misterios y el que hizo correr un caudal de tinta de proporciones realmente amazónicas, es el que tuvo por involuntario protagonista al Coronel Percy Harrison Fawcett, explorador de la cuenca amazónica y de sus contornos peruano-boliviano-brasileños entre 1906 y 1925.

Gracias a una recomendación de la Royal Geographical Society, el joven P.H. Fawcett es enviado a Bolivia para realizar unos trabajos topográficos; a partir de esa primera expedición y salvo cortos descansos en Europa, seguirá explorando en otras siete ocasiones hasta que su rastro se pierde después de que, con fecha 29 de mayo de 1925, escribiera una carta desde el Mato Grosso, quizá en o entre las cuencas de los ríos Paranatinga y Xingú.

Fawcett no responde al arquetipo del explorador de su época; no es el prepotente que maltrata a los indígenas y que, en justo castigo, pasa penalidades y/o fracasa en sus viajes. Por el contrario, como muestra la narrativa de sus siete expediciones —las anteriores a la última—, las dificultades que en ellas atraviesa le vienen dadas bien porque los elusivos indígenas no se dejan ver o incluso le atacan —es decir, porque defienden pasiva o activamente su territorio—, bien porque no cuenta con los medios materiales necesarios para enfrentarse a la Naturaleza. Pero todo indica que es fiable cuando no reseña huida o rebelión alguna de los indígenas, asalariados suyos u otros, con los que se encuentra. Este rasgo es excepcional entre la literatura de entonces... y de ahora.

Además, Fawcett toma claramente partido en la polémica más virulenta de su tiempo y denuncia sin paliativo alguno la extracción cauchera, la esclavitud y las matanzas de los indios y criollos pobres obligados a ser caucheros. Y la corrupción que genera; es decir, la complicidad de los gobiernos de allende y aquende el Atlántico (Fawcett: 71, 83-84 y 92). Más aún, se atreve a mencionar a Casement (ibid: 74), la bestia negra de los barones del caucho y, no menos, de la Inglaterra que, después de armarle caballero, no duda en ahorcarle por su participación en la lucha de los irlandeses (cfr. #k y nota 11).

Después de Fawcett, otros exploradores han seguido perdiéndose real o metafóricamente en el Amazonas... dando ocasión a que otros los encuentren. Tal es el caso de Loren McIntyre; este famoso fotógrafo, amazonólogo por excelencia de la National Geographic Society, se pierde en 1969 en el río Javarí. Pero el suyo es un extravío atípico puesto que se desorienta entre los Mayorunas (por mejor nombre, Matsé); para seguir con la confusión, lo que él presenta como prueba de su vuelta a la sensatez es justamente lo que otros vemos como desvarío definitivo pues no de otra manera podemos entender que diga haberse salvado gracias a haber descubierto que podía comunicarse telepáticamente con los indígenas (Popescu: 33-289) [7].

        g) Subproductos que sólo ofrecen una visión distorsionada y/o superficial y/o francamente tendenciosa del Amazonas. Constituyen, por supuesto, la gran mayoría del material publicado y comienzan a propagarse muy pronto —y, lo que es peor, a popularizarse—. Entre ellos, por su especial peligrosidad pedagógica y porque abarcan todo el siglo XX, seleccionaríamos a:

H.M. Tomlinson, The Sea and the Jungle, 1909-1910 (reeditado por Time-Life en 1964), memorias tropicales de un periodista londinense de 36 años quien escapa de la niebla para volver corriendo a ella; entre los anglosajones, un libro de fama injustificable. Le sigue en el tiempo el Peter Fleming de Brazilian Adventure (1933), un aventurero que viaja no sabemos si para mejorar su humor inglés o en busca del Coronel Fawcett. En cualquier caso, el misterio Fawcett dio lugar a una fiebre de expediciones que se alargaron hasta treinta años después de su desaparición; uno de sus últimos productos fue el de Kenneth Matthews, Brazilian Interior (1956).

Continúan esta triste procesión Arkady Fiedler, The River of Singing Fish (1951) y, poco después, un subproducto especialmente racista, el de Herbert Rittlinger (Ich Kam die Reissenden Flüsse Herab, traducción española de 1954). Al contrario que el resto de sus compañeros de viaje, Rittlinger es tan consciente de su enciclopédica formación [8] que nos dibuja el cuadro de sus antepasados intelectuales: así, dice este deplorable aventurero que sus clásicos son Humboldt, Bates, Raimondi y E.W. Middendorf mientras que cita entre sus inspiradores más recientes a Up de Graff, Domville-Fife, Flornoy, Werner Hopp y, especialmente, a Hans Reiser.

Habría que añadir a Tobias Schneebaum, Keep the River on Your Right, 1955 (publicado en 1969), explorador que dice haber vivido meses (¿cuántos?) con dos tribus de la Amazonía peruana. Este escribidor detenta el dudoso privilegio de inaugurar en el campo amazónico la funesta manía de, so pretexto de salvaguardar la intimidad de los indígenas, otorgar nombres ficticios a sus pueblos —Puiranga, Akarama, en su caso—; para ello se escuda en el proceder de Carlos Castaneda por lo que no es de extrañar que una cita de este otro escribidor abra este libro.

Y ya en el capítulo del puro disparate, mencionaríamos algún título del que, pasada su moda, sólo cabe calcular el daño que han podido hacer. Por ej., la otrora popularísima Evelyne Coquet (1976 ed. francesa, 1978 ed. española), recién casada que pretende cruzar la Amazonía ¡a caballo!. Y, por lo que respecta a los españoles, el Fernando Díaz-Plaja del Descubrimiento (particular) del Amazonas (1977), un diario escribido durante un corto crucero fluvial por un especialista del reportaje ligero y en el que la Amazonía es un borroso telón de fondo sobre el que sobreactúa el ego del redactor.

        h) Subproductos pretendidamente indigenistas. Desde que la ONU impuso la moda de las declaraciones humanitarias universales, estas grandilocuencias tardaron poco en llegar hasta los últimos grupos humanos —los indígenas—. Si en la región latinoamericana el indigenismo moderno nace oficialmente en Pátzcuaro 1940, podemos decir que al Amazonas llega antes (en 1910, cfr. #i) o llega después, con la creación en 1961 del Parque Xingú (Brasil). En todo caso, no se consolida hasta 1980, con el I Congreso Warao (Venezuela), mencionando en ambos casos dos áreas limítrofes ecológicamente con la hylea amazónica.

Este clima indigenista también se manifiesta en los RAVA, por ejemplo en el de Fournier-Aubry (cfr. op. cit.). Don Fernando reside entre 1935 y 1942 en la Amazonía peruana y regresa esporádicamente entre 1956 y 1971. En el prólogo hace toda una declaración más que indigenista, indigenófila rozando la indigenolatría:

"En cierta ocasión tuve la dicha de conocer, en plena selva, una tribu indígena inteligentemente protegida por un jefe hechicero. Todo, en esos hombres, me deslumbró: su belleza, la armonía natural de sus gestos, su nobleza, sus miradas limpias, sin mentira ni hipocresía (..) Me habría gustado ser indígena" (ibid: 13) [9].

Esos indios felices son los Asháninka —campas, en el texto—, y el hechicero se llama Kinchokré, personaje tan influyente que hasta matrimonia a una hermana suya con don Fernando. Tres años y dos hijos después, una perniciosa malaria obliga al francés a abandonar a su familia mestiza. Décadas más tarde, de regreso a la Amazonía, se entera de la horrible verdad: su amada Pangoaté, sus hijos y su hechizante cuñado han sido masacrados por los invasores (ibid: 454, 457). Tal hubiera sido el final más probable pero, incómoda excepción, en este caso la Historia desmiente la trama argumental explorador-blanco-casa-con-ninfa-amazónica-de-trágico-destino [10]: en 1986, Kinchokré todavía goza de buena salud o, al menos, se le ve muy saludable en la foto que abre la narración de su vida a un reconocido antropólogo (Fernández: 33-57).

El fabuloso Don Fernando, que tan decisivo se cree en la historia amazónica, apenas merece un párrafo en esta autobiografía (ibid: 42) y no hay mención alguna a la matanza de su hermana y sus sobrinos. Lo que sí abunda en el vívido relato del ahora transcrito Quinchoquer son las tretas con las que intentó evitar las gruesas exacciones que le inflingían los civilizados; y el desesperanzado final que tienen sus aspiraciones a la propiedad de la tierra:

"Hemos pedido también que haiga soluciones para todos los nativos campa, para que tengan su terreno ellos también, con los Títulos. Pero no hemos podido cumplir todavía con los Títulos (..) Yo he comprado ganado pero fracasé también. He comprado motorcito, una generadora; ha desaparecido. Acá todo era luz, ¡luz era...! ¡Ah...! Ahora, nada. Nada, así es. Así fracasé con mi café" (ibid: 57).

Entre tanta inconsciencia aventurera como se ha mostrado en el acápite anterior y la hemorragia de buenos sentimientos acabada de mostrar en éste, destaca la tibia objetividad no exenta de elitismo con la que don Fernando encara el problema de la desvirtuación de la aventura amazónica por su doble desaguadero de turismo y de caridad. En cuanto al primero:

"No tengo nada contra los turistas, pero una vez más compruebo que sólo son unos pobres neuróticos";

en cuanto a la segunda:

"Eso no era sino una parodia de la lucha contra el hambre. Estaba claro que los hombres de esa misión no habían conocido jamás el hambre... esos regalos provenientes de todos los países y que no pagaban derechos de aduana (porque la caridad está exenta de ellos), escondían una traición. Esos productos dormían allí para guardar las apariencias. Se distribuía lo justo. El resto o se pudría o se vendía";

en cuanto a ambos:

"Un escaso puñado de indios prósperos servían de monigotes para los turistas y la prensa" (Fournier-Aubry: 462, 464).

En los pagos españoles, la caridad todavía no es tema de los RAVA pero, desde los mismos tiempos de don Fernando, hay algunos que denuncian el turismo; como aquél viajero que, en Iquitos 1975, dibuja una situación bastante más prosaica que épica y que, por descontado, desde entonces no ha hecho sino acentuarse:

"Podríamos decir que las agencias turísticas ya tienen sus propios indios, se les avisa de que van a llegar visitas y aquellos se desvisten de indios, no se dejan sacar fotografías sin antes recibir el dinero, los indios engañan a los gringos, y las agencias a los gringos y a los indios" (Oteiza: 205).

        i) Teniendo en cuenta la creciente importancia que empezaban a adquirir las ilustraciones gráficas, tampoco son de desdeñar los folletines de finales del siglo XIX, esos que, a pesar de que ya existía la fotografía, seguían iluminándose con grabados. V. gr., los publicados en el Journal des Voyages, a saber: Louis Boussenard (Les évasions en Guyane, 1891); Henri Coudreau (Un hivernage sous l'Équateur, 11 octubre - 13 diciembre de 1891); José da Luz (Macouna, 1892).

El tremendismo exoticista es su denominador común y el imperialismo de sus protagonistas la ideología dominante. Para estos viajeros, el Amazonas es sólo un pretexto para hacer sentir la fuerza de sus sofisticadas armas a los atrasados indígenas; por ejemplo, en la portada de la primera entrega, un Coudreau con corbata y salacof se presenta a sus lectores bajo la leyenda "Je vais casqué, botté, prenant des notes, la carabine au bras" (énfasis nuestro).

        j) Los nuevos horizontes de la Amazonía prefiguran nuevos tipos de RAVA. En sentido figurado, estas nuevas perspectivas ofrecen pretextos que -todavía con obras menores-, han demostrado ser potencialmente muy fructíferos; entre ellos están la investigación genética, el salvamento de los 'últimos' indígenas, la lucha contra los megaproyectos y las alianzas entre nuevos actores sociales -seringueiros e indígenas, por ejemplo-. Por el contrario, otros pretextos en apariencia más atractivos como, v.gr., los proyectos de cooperación o el descubrimiento de drogas maravillosas, hasta la fecha sólo han producido frutos misérrimos; en todo caso, los viajeros ya no tienen porqué deambular por el mero hecho de deambular sino que tienen causas nobles o excitantes desafíos científicos en los que ampararse.

En sentido literal, aparecen nuevos biotopos como el dosel o cúpula arbórea; esa fábrica de tópicos —en ambos sentidos de la palabra, en el neutro de lugar y en el peyorativo de lugar común— que es el National Geographic ya ha ofrecido las primeras muestras de estos nuevos RAVA; esta vez, los peligros amazónicos ya no están encarnados por tribus caníbales o serpientes ponzoñosas —voluminosas ambas—, sino que el diablo se esconde en lo infinitamente pequeño. Ahora son los insectos y los microorganismos los que están en el corazón de las tinieblas; y ni siquiera son diabólicos los insectos simplemente molestos sino sólo los insidiosos, los que causan enfermedades tropicales como la leishmaniasis (Hallé y Gaillardé, op. cit.).

        k) Informes indigenistas y/o humanitarios. Allá donde la realidad supera siempre a la ficción, un mero informe que denuncie la crónica esclavitud de los indígenas y/o de los marginados, aunque carezca de pretensiones literarias, tiene mucho de narrativa trágica y heroica; además, es necesariamente autobiográfico porque muchos son los que turistean por la iniquidad sin verla pero sólo unos pocos entienden su denuncia como necesaria asumiéndola en consecuencia como causa universal y como ofensa propia. Uno de los primeros del siglo XX y, desde luego, todavía el más conocido en el mundo anglosajón es el informe de (ex Sir) Roger Casement sobre las atrocidades de los caucheros en el Putumayo [11]. Los últimos, se están redactando hoy mismo.

        l) Diarios de campo de los antropólogos. Desde que empezó a tenerse en cuenta el viejo dictum científico de que el experimento es alterado por la mera presencia del experimentador, las impresiones subjetivas y el entorno histórico-político de los científicos sociales han pasado a interesar no sólo a la crítica sino, por lo que hoy nos atañe, también a la industria cultural. Los antropólogos no se han hecho de rogar y, a partir de 1966, fecha en la que su viuda publica el hoy famoso diario de Malinowski, los investigadores mismos han abierto la veda de sus propias intimidades. El género ha evolucionado tan velozmente que, hoy, del diario de campo se ha pasado a la Antropoética - como su mismo nombre indica, disciplina híbrida de la literatura y la antropología-. Está por ver si, como suele suceder en la Naturaleza cuando se miscegenan dos especies, aunque pertenezcan al mismo género, la resultante es estéril. Por lo pronto, los antropoetas corren el riesgo de quedarse a medio camino entre sus progenitores: hoy por hoy, lo habitual es que ni sus etnografías sean completas ni sus reflexiones antropológicas originales ni su calidad literaria suela sobrepasar de un discreto común. En cualquier caso, por ser obviamente los más próximos para el que suscribe, estos viejos y nuevos tipos de RAVA merecen ser trabajados en otra ocasión.

Breve comentario sobre los RAVA

No puede caber duda de que los RAVA fueron y siguen siendo la clave del arco del imaginario amazónico [12]; en un extremo, están las obras de ficción pura y en el otro, las mediciones. Pero, distinguiéndose en ello del resto de los imaginarios geográficos, equidistante de ambas no está la Historia de los historiadores sino las historias personales de los viajeros. Como no podía ser menos tratándose de un espacio pseudomítico, son las odiseas las que van marcando el territorio o llenando el vacío; la imaginería popular las atribuye -muchas veces sin mayor fundamento-, un heroísmo que resulta veraz sin necesidad de ejercitar esa imaginación que la ficción tanto otorga como reclama y una autenticidad que no acierta a valorar en los adustos datos físicos.

Si a la hora de clasificar los RAVA ya avisábamos que el resultado podía impugnarse por arbitrario y por incompleto, caracterizarlos en su conjunto es tarea igualmente arriesgada. No obstante, antes de pasar al análisis de caso, convendría señalar que hay dos rasgos comunes a todos los RAVA que merecen enunciarse:

     1) Al revés que en el común de la narrativa de viajes, la Amazonía no deja en sus odiseos esa

"punzante sensación de acabamiento que acomete a los viajeros cuando se hacen conscientes de que sus expectativas estaban por encima de lo que el mundo ofrece" (Rodríguez Rivero: 83).

Esta cita y las relaciones viajero-Amazonas admiten dos interpretaciones: que el sitio exótico era más pobre de lo imaginado y/o que los sueños del viajero eran superiores a sus fuerzas. En el primer caso, el acabamiento sobreviene por haber vencido al mundo alienígena más fácilmente de lo esperado —un mundo que, por lo tanto, demuestra estar plagado de barbaries pero no por barbaridades—. En el segundo caso, el viajero se siente más que acabado, accablé —ha sido derrotado en una batalla que creía fácil y ni siquiera sabe si sus vencedores son barbaries o barbaridades—. La decepción final puede parecer la misma pero sus causas son tan antinómicas como la soberbia y la humildad.

La Amazonía es un imaginario muy agradecido puesto que (todavía) no ha decepcionado a ningún odiseo; en los RAVA, el autor viajero jamás queda defraudado. Jamás conquista la selva, ni siquiera el minúsculo rincón que ha pateado pero (hasta la fecha) no porque se le haya quedado pequeño ni tampoco porque, en medio de Ella, le hayan fallado las fuerzas. Cada cual a su manera, todos llegan a una suerte de acuerdo o, por lo menos, a una tregua, armisticio o tratado de no agresión [13].

     2) En el Amazonas no hay caravanas de indígenas nómadas que se desplazan de un oasis a otro. Sin embargo, sí hay grupos sociales intrínsecamente viajeros; v.gr., los que, en Brasil, son llamados posseiros, garimpeiros y seringueiros. Es decir, los que ocupan tierras, los que buscan minerales preciosos y los que sangran los cauchales. Podríamos añadir grupos como los 'regatones' o abarroteros fluviales, las prostitutas e incluso los militares pero eso sería forzar las categorías porque estos últimos no son necesaria y perpetuamente viajeros sino que se desplazan de manera casual, ocasional y provisional -aunque, a muchas y a muchos, esta provisionalidad les dure toda la vida-. Pues bien: ninguno de los grupos de nómadas amazónicos escribe relatos de viajes [14]. Quienes escriben son otros, los fuereños, los arriba citados; sobre la resultante de una hipotética comparación entre los relatos de los de adentro y de los de afuera, evidentemente sólo caben especulaciones.

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