LIBRERÍAS DE BUENOS AIRES
Y la observaba sin ojos sin fin en las noches con libros de Buenos Aires
y se desgarraba pensando en ella y en sus pensamientos inútiles
y se entregaba a solapas y adioses en las librerías
y le daba toda su infancia furiosa y solitaria
y con los ojos alucinados miraba la alucinación de María Iribarne
y como dos alucinaciones seguían en la portada de “El túnel”
y sentían la espera indefinida e interminable
y lo esperaban todo y salían desbocados de sí mismos
y miraban reminiscencias locas en las librerías de Buenos Aires
y los dos iban por Buenos Aires y lo añoraban todo con la piel.
DE LAS SILLAS VACÍAS
Me acordé de los mendigos que piden limosna en el monte,
de aquel cura que decía misa a solas de noche en la catedral,
de aquellos minutos afilados que podían cortar mi ausencia,
de las innombrables especies de noches que vagan por todos los bosques,
de los desconocidos en las ciudades,
de las sillas vacías para las que habló Ionesco,
de la capilla en lo alto del monte donde alguien se confesó todo a sí mismo,
de los caballos extraviados entre las noches,
me acordé de las madrugadas en que todos los muertos se movían
y no había ya más ruidos,
había tan solo un esperar desnudo y con fiebre,
había un esperar interminable,
el miedo los llevaba a todos sin saberlo por los senderos,
entregaba a los amantes en los brazos de sus amantes,
las palabras con frío buscaban otras palabras.
SIN VIOLÍN, SIN POR QUÉ
No sabes cuántas veces cae entre tus brazos
cuando los atardeceres se convierten en ideas para los dos,
no sabes cuánto la amas en el horizonte,
y a veces sin violín, sin saber por qué,
cae un maná inverosímil,
una música que no puedes concebir llueve sobre ella y tú,
unas ganas de decir adiós,
un saludar a todas las cosas,
y estás con ella en la tierra, estás apasionadamente en la tierra.
Texto © Antonio Costa Gómez
Fotografía © Diego Carneiro
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