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Bomarzo: penúltimos poemas.

por Luis Miguel Madrid


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El duque de Orsini anuncia el final. Esta nueva serie, deshilachada y sentimental será la última antes de la conclusión del libro de poemas que Luis Miguel Madrid ha ido desperdigando por Babab desde que apareció por sus sueños el sitio de Bomarzo.

EL PARECIDO

Se parecen mucho los sucesos
y las casualidades.
Hay otras muchas cosas similares
aunque ninguna se parece tanto
como el duque de Orsini
y el pueblo de Bomarzo.
Por eso uno de ellos es claramente un suceso,
el otro sin duda una casualidad
y ambos, una enorme viceversa.

DOMINGO

Es como si ya hubiera pasado este domingo
que aun no es nadie.
Como si todas sus luces y sus ruidos
estuvieran gastados y la taquicardia del lunes
comenzara a amanecer.

LO MEJOR

Fui egoísta, pretencioso.
Inquebrantable
cuando se trató de buscar cierto tipo de verdades:
la certeza de la piel o la sabiduría de los labios,
por ejemplo.
Por ejemplo también, la verdad que tienen
los sabores de la manos, los pechos y las piernas.
No fui capaz de conformarme, quise lo mejor
y no me conformé con la miseria
de un poco menos.
Están los olores y el sabor que busco,
en las formas que la vida tiene reservadas
para quien supo verlos.
El resto fue todo barato, puro acertijo
porque la filosofía o las artes bellas
se parecen más a la saliva
que a una conferencia.

EL TRUCO

El truco está en la lentitud de la faena,
en confiar en la torpeza del contrario
y arañar segundos a los meses
hasta que la vista olvide.
Y la vista olvida como un tronco serrado,
olvida la velocidad, la luz, el hambre y los trucos.
Reconoce en el último suspiro al asesino
y al torpe al cerrar los ojos.

LOS AMORES IMPERDIBLES

A la península de los amores imperdibles
se llega caminando del revés.
La grosería de la verdad se manda al fresco
para hacer de lo imposible lo más cierto:
que yo sepa recorrer tus lados
y que tú andes por mi aliento.

EL ABANDONO

Es una triste sensación de lluvia
que moja las certezas y tira al suelo los inventos
que se pusieron junto a las velas de querer.
Es duro perder la existencia
en la dejadez de unos agujeros
que construyó el olvido,
en estos abandonos
de la tierra adentro.

AÑOS

Los años son todo aquello que nos sobra
y que sin embargo falta: lo que debió pasar
y que de hecho sucedió
en un lugar remoto de acceso desconocido
y que anda por ahí, por todos lados,
en un archivo revoltoso
que no se deja recuperar.

PASARÁN

Pasarán siglos y paisajes o pasará
nada, nadie, ni una mota de silencio.
Esa es la dialéctica que impone
esta vida a trompicones
en la que el tiempo y el amor
son labios del mismo beso
resolviendo sus diferencias a balazos.
Pasarán paisajes sin la herida calendaria
para quien no renuncie a lo perdido.
O no pasará nada si se escuchan los disparos
y el grito que la distancia reverbere
hasta no sentir ni una mota de silencio.

LA MUERTE DE ORSINI

Ya sé que mi muerte esperan
los amantes de seriales, los republicanos
y esa nueva ralea de poderosos
que manejan con engaños el firmamento.
Yo seguiré siendo moderno, como dicen,
y seguiré poniendo trampas para listos
mientras mi alma tenga
un hueco en lo inmortal. Tendré cuerpo,
ira y malos sentimientos, romperé los moldes
de las pasiones planas,
de las cosas bonitas, del placer redicho.
Moriré cuando me venga en gana
y jamás antes del final
del último verso de este libro
que tengo el deber y el ansia de quemar.

 

Texto, Copyright © 2003 Luis Miguel Madrid. Todos los derechos reservados.

 


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Última actualización: jueves, 1 de mayo de 2003

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